“¿De dónde venimos?”, pregunta la maestra en una clase de niños de unos 10 años. “El papá le pone una semilla a la mamá, como las abejas, y pasados nueve meses, sale el niño”, contesta uno de los alumnos. Otra corrige: “No es así. La semilla la pone el biólogo con un tubo largo. Se llama inseminación”. “No, se llama in vitro”, apostilla otra. “Yo nací en un congelador”. “Pues yo vengo de un hombre desconocido muy generoso que le dio una semilla a mi mamá”. “Yo tengo dos madres. La gine metió el huevo de una dentro de la otra”. “A mí me hicieron con un señor que vive en Dinamarca”. La conversación con la que comienza la serie de ficción In vitro podría tener lugar hoy casi en cualquier colegio real. Y, sin embargo, el tema de la reproducción asistida apenas se ha tratado en la ficción.

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En España ahora mismo es más fácil conseguir la unidad de la izquierda que obtener luz verde para la segunda temporada de una serie. Disculpen la exageración, ya hemos comprobado estos días que no hay empresa más imposible que la primera. Desde que las plataformas dominan el cotarro, no solo se ha acortado el número de episodios de una serie, sino que les resulta mucho más fácil comprarle una nueva al mismo equipo que renovar una existente. La fidelización que antes se lograba semana a semana gracias al vínculo del espectador con cada historia ahora se pretende conseguir vía marca ofreciéndole al suscriptor una serie nueva cada semana: cambia el menú, pervive el restaurante. En este contexto, las series duran poco y mueren rápido, y darle una segunda temporada a una es dirigirse a un público menor —como mucho, los espectadores que vieron la primera—, en lugar de a esa base de suscriptores que cada semana ve lo que sea que les echen.

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¿Cómo sabe alguien que ha alcanzado la inmortalidad? En el pasado era obvio: uno daba su nombre a un queso, un instituto o un tramo de circunvalación. Es signo de los tiempos que, en nuestro presente, la pervivencia pase necesariamente por las pantallas. Algunas veces sucede al modo de Julio Iglesias: multiplicándote como un meme. Y otras veces Netflix posa sus ojos sobre ti, decide que tu vida forma parte del canon y te dedica una serie. Les ocurrió a Isabel II y a Michael Jordan. Les ocurrió a Luis Miguel y a Ana Bolena. Y le acaba de ocurrir a Ferran Adrià (L’Hospitalet de Llobregat, 64 años), que este otoño estrena Gènesi y pasa así a formar parte de una cierta cremita de lo humano. La gesta quizá solo pueda compararse a conseguir una mesa en El Bulli en esos años —2004, 2005— en que había demanda de “dos millones de personas” y hueco para siete mil.

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