Cuando hace tres años me instalé en Poblenou entré en su bar. Su rótulo verde prometía entrepans, bar y restaurante, y se llamaba Ángel, pero como los mejores amores de la vida, todo era más o menos mentira. Hacían bocadillos, sí. ¿Era un bar? También, y podías llegar a utilizarlo para almorzar y cenar, pero Ángel debió de ser el tipo que traspasó a aquel otro que, a su vez, cedió el local a uno que lo traspasó a aquel señor y a su mujer, chinos los dos. Enseguida me hice habitual. De hecho, de todo el paseo fue el más exitoso de los bares medio verdad, medio mentira que compartieron público y lugar con Ángel. Su terraza solía estar llena mientras el resto estaban desiertas. Se comía bien, barato y ellos –Ángel y, pongamos, Ángela– eran rápidos y siempre de buen talante. No parecían tener horarios. Cervezas frías, cruasanes lustrosos y cacahuetes pasados. ¿Qué más se podía pedir?

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