A Leones en invierno, quinto largo como director de Albert Pintó, se le podría hacer (casi) la misma crítica que a cualquiera de las películas de venganza de Jason Statham, Liam Neeson, Jean-Claude Van Damme o Charles Bronson, géneros en sí mismos.

La parte negativa de ello es que aquellas cintas no eran ni son buenas. La parte positiva es que Pintó demuestra que se sabe hacer ese tipo de cine en España, y que la extrema violencia para desagraviar la muerte de un ser querido siempre tuvo su público.

Su eficaz cine de género (Malasaña 32; Sky rojo, en televisión) se tiñe además de algunos apuntes patrios con sentido: el pasado de Ultras Sur de los protagonistas (hoy, padre panadero, policía corrupto y yonqui de la calle), y curiosos guiños temporales, como esa canción de Los Nikis (“¡Mira cómo gana la selección…!”).

Sin embargo, todo es demasiado grueso, aunque, al menos, coherente en su conjunto y bien realizado: Pintó con su explicitud, y un cierto regodeo un tanto molesto y gratuito (la violación); el guion con su rudeza sentimental, moral y social; y los intérpretes (de lujo), todos sin freno en mayor o menor proporción, y ahí la recuperación de un desatado Jordi Mollà da una buena medida.