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Foi então que percebi que vinham dois vultos da capela da Senhora da Serra. Aos poucos, o sorriso do mais novo, antecipando a saudação, fez-me reconhecê-lo. Era um funcionário reformado da Universidade do Minho há cerca de três anos, que trazia o pai amparado no braço.

“Então, Professor, também veio cá em cima?”

“Sim, depois de termos lanchado no Monte das Freitas… mas estou a ver que não somos os únicos com vontade de partir a direção nesta tristeza de acesso ao ponto mais alto do Maranus!”

Ele explicou-me que o pai, com 95 anos, era de Baião e que, sempre que vinha à terra, fosse vindo de Moçambique, fosse vindo depois de Valongo e mais tarde de Barcelos, levava os filhos a sentir que cada pedra do Marão por alguma razão tinha a sua forma.

O nonagenário ia-nos olhando, num misto de sorriso longínquo ou de benevolência paciente. Conhecera, ao que parece, Teixeira de Pascoaes e contava que, quando novo, o vira transfigurar-se para os lados das Minas do Teixo.

“Coisas dele”, dizia-nos o filho, sem sabermos se eram coisas do místico Pascoaes ou daquele homem, de 95 anos, de memórias difusas.

“Pena é como deixam ficar esta estrada”, lamentava-me eu, a pensar no bem que aqueles buracos faziam à direção do carro.

E o funcionário da UMinho, despedindo-se com a felicidade do jubilado, confessou-me:

“Hoje, o meu pai só ainda me disse estas palavras enquanto subíamos, vindos da velhinha Nacional 15 – no meu tempo, as estradas eram piores e vinha mais gente!”

E o jovem, de 95 anos, apontando o quartzito que o meu filho mais velho trazia, ainda nos repetiu “Cada pedra tem a sua forma.”

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Depois de no pretérito ano de 2025, a laureada ter sido Maria Corina Machado, com fundamento no reconhecimento pelo seu trabalho incansável na promoção dos direitos democráticos do povo da Venezuela e pela luta por uma transição justa e pacífica da ditadura para a democracia, este ano temos de adicionar o nosso Primeiro-Ministro à ‘shortlist’ de prováveis vencedores.

Neste Jardim à beira-mar plantado parece ter-se encerrado a fronteira entre governar um país e gerir um balneário, tal afirmação facilmente se sustenta na enviesada definição de urgência atribuída ao arrufo entre Cristiano e Jesus, que obrigou Luís Montenegro a realizar diversas chamadas telefónicas, designadamente para Cristiano, Jesus e Proença, na tentativa de moderar o conflito entre dois egos, que, certamente, tornam os intervenientes mais inflexíveis que muitos líderes mundiais.

Este papel intrusivo do Estado na lide da seleção nacional de futebol materializa-se numa tremenda inversão de prioridades, sendo atribuída superior relevância à prática desportiva em detrimento dos 664 horários que continuam sem professor ou do consecutivo aumento dos preços dos combustíveis que vem sufocando os portugueses.

Mas a culpa também é nossa e, sobretudo, da nossa conivência, que vem deixando que o tempo político se afaste do que é realmente pertinente para o nosso quotidiano e se esgote em reflexões a respeito de quantos minutos deve jogar Cristiano.

Neste pressuposto, talvez se mostrasse relevante aplicar a prodigiosa diplomacia do PM para zonas de conflito internacional. Ora, se um mero telefonema logra apaziguar os egos estratosféricos de Jesus e Cristiano, não se entende como ainda não se encontra o nosso PM a mediar o conflito do Médio Oriente, de Kiev ou até do Sudão.

Com o curriculum diplomático moldado a telefonemas de balneário, o nosso Chefe de Governo antevê-se mais que qualificado para contactar diretamente com os líderes em rota de colisão e ensinar-lhes como se resolvem guerras, por muito extremadas que as posições de cada lado se apresentem.

Perante o relatado, apesar de já se identificarem favoritos ao Prémio Nobel da Paz, como são exemplo Volodymyr Zelensky (pela resistência na Ucrânia), Yulia Navalnaya (pela luta da oposição russa contra o regime) e as Salas de Resposta de Emergência do Sudão (pela coragem dos voluntários a salvar vidas no terreno), a verdade é que nenhuma dessas candidaturas demonstrou a versatilidade de Montenegro, tendo agora o júri norueguês de ponderar em contrarrelógio os excecionais méritos do nosso Primeiro-Ministro.

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No bombo, ferrinhos ou pandeireta, ele guiava-se pelos sentimentos mais fortes…

Nas procissões, tocava bombo, como solista tocando em catedral…O seu olhar retilíneo, os olhos sem pestanejar, a solenidade do porte, faziam deste músico alguém respeitável e admirado.

Nos arraiais, Zé Barrias, impressionava, sobretudo quando as rapsódias estrondavam na alma do povo. No lugar certo, o homem libertava-se da partitura e era a sua arte que impunha o ritmo exato, aquele bater e aquele olhar que extravasam os sentimentos mais puros…

Não raras vezes, os Mestres olhavam-no e nele se inspiravam para que as rapsódias ganhassem a dimensão da alma. E, assim, o povo se galvanizava até que as emoções rebentassem de contentamento.

Quando tocava a pandeireta, as soalhas bailavam bem no ar e os sons que dela saíam vibravam por todo o recinto. Aqui, Zé Barrias mostrava a todo o povo que o seu instrumento conseguia construir imagens, inebriar, levando a uma felicidade quase incompreensível…

Zé Barrias não era homem para grandes palavras. Raramente uma ideia chegava ao fim, porque facilmente se emocionava e as palavras se entaramelavam…, mas os sorrisos e os olhares diziam tudo. Neles ficava a felicidade dos momentos, a ternura dos encontros.

Era assim, à sua maneira: mais de gestos do que discursos, mais coração do que palavras.

Um dia, Zé Barrias tocava os pratos numa arruada em rua estreita e sinuosa. Um conjunto de pessoas distraídas da música dificultava a passagem dos músicos. O homem resolveu o problema com o estilhaçar vigoroso e seco dos pratos nesse mesmo pedaço de povo insensível. Ao mesmo tempo, ele desenhava no rosto a expressão mais imaculada. Eu, como Mestre, olhei para trás, fitando o pratilheiro numa atitude recriminatória. Na verdade, aquele entrechocar ouvira-se fora de tempo…compreendi depois a atitude astuta do músico…

Zé Barrias morreu no primeiro dia do ano 2000. Mateus perdeu uma figura típica, um amigo de toda a gente. A aldeia ficou mais triste e mais vazia. Partiu alguém que fazia parte da sua paisagem humana, daqueles rostos e presenças que parecem eternos, até ao dia em que deixaram de estar. Os instrumentos de percussão da banda silenciaram-se por algum tempo, em respeito ao músico que tanto deu à filarmonia.

O silêncio que então se fez dizia mais do que qualquer homenagem: era a forma encontrada pelos companheiros para lembrar quem tantas vezes ajudara a dar ritmo, alma e alegria à música da terra.

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Entramos de manhã e encontramos pessoas a melhorar, outras na mesma e algumas bastante piores. Fazemos análises, pedimos exames, alteramos a terapêutica, discutimos casos, corrigimos aquilo que conseguimos corrigir e esperamos que o organismo faça a parte dele.

Na maioria das vezes, queremos acreditar que controlamos alguma coisa, mas depois surge algo que nos faz lembrar que não controlamos assim tanto.

Há doenças demasiado graves. Corpos demasiado frágeis. Diagnósticos que chegam mais tarde do que esperávamos. Tratamentos que já não conseguem alterar o rumo. Há situações em que fazemos tudo aquilo que sabemos, aquilo que devemos e aquilo que podemos e, mesmo assim, nada disso chega.

No início, a morte faz muito barulho. Ficamos a pensar se podíamos ter feito mais. Voltamos às análises. Aos sinais vitais. À medicação. Àquela decisão tomada horas antes. Procuramos naquele emaranhado de acontecimentos o momento exato onde talvez pudéssemos ter mudado o fim da história.

Nem sempre existe alternativa. Com o tempo aprendemos uma coisa estranha: a morte continua a tocar-nos, mas já não nos pode parar. Há outro doente à espera. Outra febre. Outra falta de ar. Outro familiar que quer saber se o pai está melhor. Outro telefone a tocar. E nós seguimos.

Pode parecer frio visto de fora. Talvez até pareça desumano conseguir sair do quarto de alguém que acabou de morrer e, minutos depois, entrar noutro quarto e anunciar ao utente que ele está melhor, e que poderá ir para casa, para junto dos seus.

Não é indiferença. É sobrevivência. Não deixamos de sentir. Aprendemos apenas a guardar aquilo que sentimos num lugar onde não nos irá impedir de continuar a cuidar dos que ainda cá estão.

E talvez isso seja uma das coisas mais difíceis que a Medicina ensina. Passamos anos a aprender como manter pessoas vivas e muito pouco tempo a aprender o que fazer dentro de nós quando não conseguimos, até percebermos que a morte não é necessariamente uma derrota. Às vezes é, simplesmente, só um ponto onde a Medicina consegue acompanhar alguém, e depois desse ponto, temos de continuar, por muito que custe.

No início vemos a morte como um ponto final. Com o tempo, talvez aprendamos a vê-la como uma vírgula. A história daquela pessoa termina ali, mas a nossa não. Respiramos fundo, fechamos a porta e seguimos para o quarto seguinte.

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Em 2026, o tema proposto pela Organização das Nações Unidas para a Alimentação e Agricultura (FAO) é “Inovar hoje – Nutrir o amanhã”, colocando a inovação no centro da construção de um futuro alimentar mais justo e resiliente.

Mas falar de inovação na alimentação não significa apenas pensar em tecnologia ou em soluções sofisticadas. Inovar também é encontrar novas formas de valorizar aquilo que já temos: os produtos locais, a agricultura, a gastronomia e o conhecimento das nossas comunidades.

Num território como Trás-os-Montes, onde a identidade está profundamente ligada à terra e aos seus produtos, existe um enorme potencial para conciliar tradição e inovação. Valorizar os alimentos sazonais e de proximidade, reduzir o desperdício alimentar, promover práticas agrícolas sustentáveis e facilitar o acesso a escolhas alimentares saudáveis são exemplos de caminhos que podem fazer a diferença.

Enquanto profissionais de saúde, temos também um papel fundamental. A promoção de uma alimentação saudável não deve limitar-se à prevenção da doença. Deve contribuir para mais qualidade de vida, autonomia e bem-estar, desde a infância até à idade avançada.

O futuro da alimentação constrói-se hoje, através das escolhas individuais, mas também das decisões das famílias, das instituições, dos produtores, das escolas e das políticas públicas.

“Inovar hoje, nutrir o amanhã” é, por isso, um desafio coletivo. E talvez a verdadeira inovação esteja em conseguir olhar para o futuro sem esquecer o valor daquilo que a nossa terra, a nossa cultura e a nossa tradição alimentar já nos ensinam.

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