Christina Applegate no tiene esclerosis múltiple: su diagnóstico fue un error. La actriz ha dado la noticia en su pódcast, llamado MeSsy, que presenta junto a la también actriz y paciente de esclerosis, Jamie Lynn Sigler. En él ha contado, este martes, que los médicos se equivocaron en su diagnóstico, hace cinco años. Y que eso, lejos de liberarla, no la ha hecho nada feliz.

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Es probable que a lo largo de las últimas semanas, en su feed de Instagram, se haya topado con diferentes reels de la película Una joven prometedora, un largometraje en el que Carey Mulligan da vida a una mujer que se venga de los aliados y las aliadas de la cultura de la violación, a sabiendas de que ese afán vengativo truncará su prometedora existencia. El motivo por el que la película de Emerald Fennell regresa al zeitgeist seis años después de su estreno es que guarda llamativas similitudes con el caso de Cornell, en el que una exestudiante de la prestigiosa Universidad de Cornell denunció haber sido víctima de una violación grupal y agresión por parte de siete miembros de la fraternidad Chi Phi.

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En 1953, escalar el Everest era un asunto tan incierto como alcanzar la Luna. Nadie conocía las verdaderas dificultades de la empresa, pero esta se había convertido en un asunto de prestigio nacional. Los occidentales temían los efectos devastadores de la hipoxia y los locales temían la furia de los dioses. Ser los primeros en alcanzar la cima se convirtió en una prioridad para el entonces llamado Imperio británico, en pleno proceso de descolonización. También para un niño, pastor de yaks en la meseta tibetana, criado en un lugar tan inhóspito como privilegiado: creció admirando la cara norte del Everest. Dicen que es más fácil desear, incluso amar, aquello que contemplamos a diario. La montaña posee esta cualidad, por mucho que también cause indiferencia.

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“¿De dónde venimos?”, pregunta la maestra en una clase de niños de unos 10 años. “El papá le pone una semilla a la mamá, como las abejas, y pasados nueve meses, sale el niño”, contesta uno de los alumnos. Otra corrige: “No es así. La semilla la pone el biólogo con un tubo largo. Se llama inseminación”. “No, se llama in vitro”, apostilla otra. “Yo nací en un congelador”. “Pues yo vengo de un hombre desconocido muy generoso que le dio una semilla a mi mamá”. “Yo tengo dos madres. La gine metió el huevo de una dentro de la otra”. “A mí me hicieron con un señor que vive en Dinamarca”. La conversación con la que comienza la serie de ficción In vitro podría tener lugar hoy casi en cualquier colegio real. Y, sin embargo, el tema de la reproducción asistida apenas se ha tratado en la ficción.

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En España ahora mismo es más fácil conseguir la unidad de la izquierda que obtener luz verde para la segunda temporada de una serie. Disculpen la exageración, ya hemos comprobado estos días que no hay empresa más imposible que la primera. Desde que las plataformas dominan el cotarro, no solo se ha acortado el número de episodios de una serie, sino que les resulta mucho más fácil comprarle una nueva al mismo equipo que renovar una existente. La fidelización que antes se lograba semana a semana gracias al vínculo del espectador con cada historia ahora se pretende conseguir vía marca ofreciéndole al suscriptor una serie nueva cada semana: cambia el menú, pervive el restaurante. En este contexto, las series duran poco y mueren rápido, y darle una segunda temporada a una es dirigirse a un público menor —como mucho, los espectadores que vieron la primera—, en lugar de a esa base de suscriptores que cada semana ve lo que sea que les echen.

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