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Em tempos, pertencera aos quadros da Banda de Mateus, sendo considerado um dos mais insignes saxofonistas que por ali passaram.

O seu regresso trazia consigo as saudades da terra, as memórias de outros tempos e, sobretudo, aquele talento musical que não conhece fronteiras nem se apaga com a distância. Para quem o conhecia, a sua presença representava o reencontro com um músico de reconhecidos méritos, alguém que deixara a sua marca no seio de uma coletividade que tanto contribuiu para a formação musical e cultural de tantos jovens da região.

Nesse dia, antes da procissão, eu, como Mestre da Banda, fui abordado pelo presidente da centenária coletividade, António Matos, que me perguntou se o António Claustro – como era conhecido – poderia tocar no concerto à noite. Confesso que fiquei surpreendido e hesitante na resposta. Afinal o músico não tinha participado em qualquer ensaio e como seria natural, a sua presença no concerto levantava-me algumas dúvidas.

Foi então que António Claustro olhou para mim. No seu olhar havia determinação, mas também uma emoção difícil de descrever. E, com uma firmeza que ainda hoje guardo na memória, disse-me:

– Não tenhas receio, porque a alma da música da nossa terra sempre me acompanhou.

E como duvidar de alguém que falava assim da música?

A noite chegaria, e com ela o momento de transformar aquelas palavras em arte.

Já no final, incapaz de esconder o que me ia na alma, dirigi-me ao grande músico para lhe agradecer a sua presença naquela noite inesquecível.

E então aconteceu o abraço.

Um abraço forte e apertado, um abraço carregado de sentimentos que dispensavam as palavras. Um abraço de emoção tão profundo que me fez lembrar uma mãe lavada em lágrimas de alegria ao receber um filho que julgava distante e perdido.

Abambres teria oportunidade de escutar um saxofonista cuja ligação à Banda de Mateus ultrapassava os limites de uma simples passagem pelos seus quadros. Era um daqueles músicos que transportava consigo o nome da sua terra, mesmo quando a vida os levava para longe.

Depois daquele concerto, não tive mais dúvidas: António Claudino – o nosso Claustro – era, sem dúvida, um dos mais prestigiados saxofonistas que passaram pela Banda de Mateus.

Aquele enorme artista deixou-nos naquela ocasião uma lição que vai muito para além da música: há paixões que permanecem connosco para toda a vida.

Há músicos que quando tocam, deixam um pouco da sua alma em cada um de nós.

António Claudino – Claustro – foi, para mim, um desses músicos inolvidáveis.

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No bombo, ferrinhos ou pandeireta, ele guiava-se pelos sentimentos mais fortes…

Nas procissões, tocava bombo, como solista tocando em catedral…O seu olhar retilíneo, os olhos sem pestanejar, a solenidade do porte, faziam deste músico alguém respeitável e admirado.

Nos arraiais, Zé Barrias, impressionava, sobretudo quando as rapsódias estrondavam na alma do povo. No lugar certo, o homem libertava-se da partitura e era a sua arte que impunha o ritmo exato, aquele bater e aquele olhar que extravasam os sentimentos mais puros…

Não raras vezes, os Mestres olhavam-no e nele se inspiravam para que as rapsódias ganhassem a dimensão da alma. E, assim, o povo se galvanizava até que as emoções rebentassem de contentamento.

Quando tocava a pandeireta, as soalhas bailavam bem no ar e os sons que dela saíam vibravam por todo o recinto. Aqui, Zé Barrias mostrava a todo o povo que o seu instrumento conseguia construir imagens, inebriar, levando a uma felicidade quase incompreensível…

Zé Barrias não era homem para grandes palavras. Raramente uma ideia chegava ao fim, porque facilmente se emocionava e as palavras se entaramelavam…, mas os sorrisos e os olhares diziam tudo. Neles ficava a felicidade dos momentos, a ternura dos encontros.

Era assim, à sua maneira: mais de gestos do que discursos, mais coração do que palavras.

Um dia, Zé Barrias tocava os pratos numa arruada em rua estreita e sinuosa. Um conjunto de pessoas distraídas da música dificultava a passagem dos músicos. O homem resolveu o problema com o estilhaçar vigoroso e seco dos pratos nesse mesmo pedaço de povo insensível. Ao mesmo tempo, ele desenhava no rosto a expressão mais imaculada. Eu, como Mestre, olhei para trás, fitando o pratilheiro numa atitude recriminatória. Na verdade, aquele entrechocar ouvira-se fora de tempo…compreendi depois a atitude astuta do músico…

Zé Barrias morreu no primeiro dia do ano 2000. Mateus perdeu uma figura típica, um amigo de toda a gente. A aldeia ficou mais triste e mais vazia. Partiu alguém que fazia parte da sua paisagem humana, daqueles rostos e presenças que parecem eternos, até ao dia em que deixaram de estar. Os instrumentos de percussão da banda silenciaram-se por algum tempo, em respeito ao músico que tanto deu à filarmonia.

O silêncio que então se fez dizia mais do que qualquer homenagem: era a forma encontrada pelos companheiros para lembrar quem tantas vezes ajudara a dar ritmo, alma e alegria à música da terra.

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